65 yaşındaki annem, iyi yürekli bir garson, acımasız bir müdavimin günlük alaylarının hedefi haline geldiğinde buna göz yumamadım. Onunla tartışmaya girdim ve ancak o zaman, hiçbirimizin öngöremediği acı bir gerçek ortaya çıktı…
65 yaşındaki annemi bir zorbadana korumak zorunda kalacağımı asla düşünmezdim, ama hayat sürprizlerle dolu.
Annem aylarca iş aradı; altmışını geçmiş olanları işe almaya karşı görünmez bir önyargıyla mücadele etti. Kafenin sahibi Frank sonunda ona bir şans verdiğinde, annem yılbaşı ağacı gibi parladı.
Kafenin kendisi pek gösterişli değildi — bir kitapçı ile çamaşırhane arasına sıkışmış, sade ve sıcak bir yerdi — ama annem için kusursuzdu.
“Sarah, hayatım, insanların sabah kahvelerini yudumlarken ne kadar mutlu olduklarını görmelisin,” diyordu her pazar akşamı yaptığımız haftalık aile yemeğinde.
Gözleri neşeyle parlıyordu; tıpkı babam öldüğünden beri her pazar yaptığı gibi tabaklarımıza et rulosu koyarken. “Sanki onlara güne başlasınlar diye küçük bir umut fincanı ikram ediyorum.”
İşte annem buydu. Bir fincan kahvede şiiri, basit bir ‘günaydın’da anlamı bulabilirdi.
Kısa sürede müdavimler, onun sıcak gülümsemesi ve insanların hayatına duyduğu gerçek ilgi sayesinde özellikle onu istemeye başladı. Alışkanlıklarını, çocukların isimlerini, küçük zaferleri ve hayal kırıklıklarını hatırlardı.
“Hatırlıyor musun sana bahsettiğim o kızı?” diye sordu bir akşam, çayındaki şekeri karıştırırken. “Mülakata giden? Bugün geri geldi. İşi almış! Sabah sohbetimin ona cesaret verdiğini söyledi.”
Onun gururla ışıldayışını izlerken gülümsedim. “Kendi çağrını buldun, anne.”
Ama sonra bir şeyler değişti. Her sabah işten önce lokantada kahvemi içmeye başladım ve annemin o eski canlılığının kaybolduğunu fark etmemek imkânsızdı.
Başta bunu gizlemeye çalıştı; neyin ters gittiğini sorduğumda zoraki gülümsüyordu. Ama annemi çok iyi tanıyordum. Çay doldururken ellerinin hafifçe titrediğini, en sevdiği bahçecilikle ilgisini yitirdiğini fark ettim.
“Bir adam var,” diye itiraf etti sonunda bir akşam, ellerini kurulama bezine silerken. “Her Allah’ın günü geliyor.”
Devam etmesi için ona zaman verdim. On yıl gardiyan olarak çalıştıktan sonra sessizliğin ne anlama geldiğini biliyordum.
Mutfak saati arkada durmaksızın tıkırdıyor, onun her tereddüdünü işaretliyordu.
“Altmışlarında falan; her zaman yedinci masaya oturuyor. Ne yaparsam yapayım asla doğru olmuyor.” Sesi inceldi. “Ya kahve çok sıcak ya da çok soğuk. Peçeteler yanlış katlanmış. Dün kadehine sinek koyduğumu iddia etti. Öyle bir yaygara kopardı ki tuvalette ağladım.”
Kanım kaynamaya başlamıştı. “Frank’e şikâyet etti mi?”
“Hayır, hayır,” diye aceleyle söyledi annem; titreyen elleriyle önlüğünü düzelterek. “Sadece… iğnelemeler yapıyor. Küçük laflar. Ama bazen bana bakışı…” Hafifçe ürperdi. “Sanki tökezlememi istiyor. Sanki bunu bekliyor.”
O gece sabaha kadar düşündüm. Kariyerim boyunca her türden zor insanla karşılaştım. Psikoloji üzerine bir sürü kurs da dinlemiştim; insanları okumayı ve onlarla nasıl baş edeceğimi biliyordum.
İçgüdüm burada daha fazlası olduğunu söylüyordu. Gerçeği bulmaya kararlıydım; çünkü kimse anneme böyle davranamaz ve yanına kâr kalamaz!
Ertesi sabah Frank’in yerine erken geldim, köşedeki masayı seçtim ve beklemeye başladım.
Tam 8:15’te göründü; sütü kestirecek bir çatık kaşla. Annemin onu görür görmez gerildiğini, masasına doğru homurdanarak yürüyüşünü görünce bu olduğunu anladım.
Telefonumla meşgulmüş gibi yaparak, siparişini anneme verirken kahve fincanının kenarından onu izledim. Annemin siparişi alırken ellerinin titrediğini görmek yüreğimi parçaladı.
Annemin söylediklerinin hepsi doğruydu. Verdiği hizmetin her ayrıntısına takılıyor, sesinde küçümseme tınlıyordu.
“Bu fincanın dudağı lekeli,” diye yüksek sesle ilan etti; ışığa doğru kaldırarak. “Böyle şeyleri kontrol etmiyor musunuz?”
“Çok özür dilerim efendim,” dedi annem ve fincanı hızla değiştirdi.
“Şu yumurtalar da zar zor ılık. Kalitesiz yemek sunmayı seviyor musunuz?” Tabağı, kendisini aşağılamış gibi itti.
Her eleştiride annemin omuzları biraz daha düşüyordu. Kendimi yerimde tutmak için telefonumu daha sıkı kavradım. Neden özellikle onu hedef aldığını anlamam gerekiyordu.
Ve o an gördüm. Annem diğer müşterilere gülümsediğinde yüzündeki ifadenin nasıl değiştiğini. Üçüncü masadaki genç çiftle gülerken gözlerinin onu nasıl takip ettiğini. Anemin gergin bir öğrenciyi nazikçe yüreklendirdiğinde çenesinin nasıl hafifçe kilitlendiğini.
Sorun hizmette değildi. Bu kişiseldi.
Çıkmaya hazırlanırken kendi kendine bir şeyler homurdandı. Annem, tokat yemiş gibi irkildi.
Tamamdı. Yeterince görmüştüm.
“Affedersiniz,” dedim, yolunu keserek. “Sizinle konuşabilir miyim? Haftalardır eziyet ettiğiniz kadının kızıyım. Ona nasıl davrandığınızı izledim. Açıkçası bu tiksindirici.”
Bana yan yan bakıp alay etti. “Ve bunun için ne yapacaksın?”
“Öncelikle neden bunu yaptığını sana açıklayacağım,” dedim, sesimi sabit tutarak. “Öfken anneme değil. Kendine. Sen, annemin neşesine ve onun nezaketinin etrafındakileri gülümsetmesine tahammül edemeyen öfkeli, acı bir adamsın. Bu, kaybettiğin her şeyi sana hatırlatıyor.”
Yüzü kızardı. “Benim hakkımda hiçbir şey bilmiyorsun!”
“Yeterince biliyorum. Geçen yıl eşini kaybettin, değil mi?”
Yüzü bir anda soldu; tam isabet ettirdiğimi anladım.
“Seni idare eden tek kişi oydu, değil mi? Şimdi de geçimini sağlamaya çalışan bir kadından hıncını çıkarıyorsun.”
Bir adım yaklaştım; ellerindeki hafif titremeyi fark edecek kadar yakına. “Ama sana haberim var. Artık bunun yanına kâr kalmayacak. Bu adil değil ve derinde bir yerde bunun farkındasın.”
“Sonuçta,” diye devam ettim, “karşımda duran adam, eşinin evlendiği adam olamaz; çünkü bir yabancıya böyle davranan birini kimse yıllarca çekmezdi.”
Gözleri parladı. Tek kelime etmeden dışarı fırladı; kapının üzerindeki çan, adımlarına tempo tutarak çınladı. Diğer müşteriler kahvaltılarına gömülmüş gibi yaptı, ama yokluğuna duydukları ferahlığı hissettim.
Ne ertesi sabah ne de sonraki gün göründü.
Başka bir kafe bulduğunu ummaya başladım. Ama üçüncü gün sabah kahvemi yudumlarken içeri girdi ve doğruca anneme yöneldi.
Kafede bir sessizlik çöktü. Sonra arkasından sarı papatyalardan bir buket çıkarıp anneme uzattı.
“Bu sizin için,” dedi, fısıltıyı zor aşan bir sesle.
Annem çiçeklere baktı; almaya çekinerek. Önlüğü sabahki hamur işlerinden unla pudralanmıştı; gümüşi bir tutam saçı tokasından sıyrılmıştı.
“Kızınız haklıydı,” diye devam etti; sesi titredi. “Eşimi kaybettim… üç ay önce. Beni anlayan tek kişiydi. Ve şimdi onsuz nasıl yaşayacağımı bilmiyorum.”
Duygusal bir adam elinde papatya buketi tutuyor | Kaynak: Midjourney
Duygusal bir adam papatya buketi tutuyor | Kaynak: Midjourney
Zor yuttu. “Çocuğumuz yoktu ve ben… çok yalnızım. Dünyaya öfkeliyim. Sizi, nezaketinizi ve enerjinizi gördüğümde… o’nu hatırlattı bana. O hep böyle güneş gibiydi…”
Ellerinin çiçek saplarında titrediğini gördüm. “Size böyle davrandığım için özür dilerim. Eşim beni görse utanırdı. Ben de kendimden utanıyorum.”
Sanki bütün kafe nefesini tutmuştu.
Annem uzun uzun ona baktı; sonra elini omzuna koydu. “Anlıyorum,” dedi yumuşak bir sesle. “Hayat her zaman kolay değil ve canımız yandığında bazen nazik olmayı unutuyoruz. Ama seni affediyorum.”
Şimdi de her sabah 8:15’te Frank’in yerine gelmeye devam ediyor. Ama artık şikâyetler yerine annemle altmışların müziğini konuşuyor, en sevdikleri filmler hakkında hikâyeler paylaşıyorlar; bazen de sadece o sıcacık sessizliği paylaşıyorlar.
Dün onu gülerken bile duydum — sanki uzun bir kışın ardından açılan bir kapının gıcırtısı gibi paslı bir ses.
Peki annem? O yine gülümsüyor; gözlerine kadar ulaşan gerçek bir gülümseme. Geçen hafta bana, bazen en çok nezakete ihtiyacı olanların, onu en az hak edenler olabildiğini söyledi.
Bu, karanlıkta bile ışığı bulmayı bilen annem.